J'aime les vieilles photographies parce qu'il n'y en a pas des milliers. Une photo, c'était un moment précieux, quelque chose d'unique et chacun devait paraître impeccable. Un peu comme la photo ci-haut : mes parents, lors de leurs fréquentations, au début des années 1940. Je n'en connais qu'une seule autre. Pas 122, hein ! Deux ! Ils devaient en être fiers, alors qu'aujourd'hui, c'est la banalité de l'image dans ce maelstrom de clichés qui n'en finissent plus de se multiplier. Les anciennes photos ont aussi une histoire, que ce soit dans le décor ou des détails qu'il faut observer, puis comprendre. Elles étaient un trésor et plusieurs étaient chargées d'émotions. Personne alors n'aurait pensé à photographier douze fois le gâteau d'anniversaire de fiston ou prendre trente clichés de canards, vus sur un étang de parc.
Au fait, je n'ai jamais possédé d'appareil photo de ma vie, si bien qu'il n'en existe pas des centaines de votre humble serviteur.
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