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Mon voyage à Paris

Me voici enfin dimanche à Orly ! En descendant, l'émotion m'étreint. Mes pieds sur le bitume de mes ancêtres ! Je fais signe à un des nombreux taxis présents afin de me rendre à mon hôtel. Le chauffeur, portant un bérêt et avec une Gauloise vissée aux lèvres, était en train de lire le Figaro. "Ah, vous venez du Canada ? J'adore le Canada, avec ses Peaux-Rouges, ses ours polaires et son sirop d'érable", me chante-t-il, alors qu'à la radio se fait entendre un succès d'Édith Piaf. Bel hôtel !

La France profonde attendra ; il faudrait être idiot de séjourner à Paris sans voir les légendaires lieux touristiques, comme les Champs-Balisés, le Musée du Loup et la Tour F-M. Très joli, tout ça. Les français à qui je m'adresse sont tous aimables et charmants, avec leurs baguettes de pain sous le bras.

À moi, la France profonde ! Je passe d'abord par le métro, mais... déception ! Tout le monde y dort. Voici un boulevard et je note deux hommes qui s'embrassent. Gai Paris. Un peu plus loin, un accordéoniste triste joue un air d'Édith Piaf, alors qu'une chanteuse pieds nus tend les mains aux passants. Émouvant. Je croise quelques boutiques : Love Paris, Smart Phones, Iced Coffee, Breakfast Sandwich, World Souvenirs, Souvenirs Center, Gift Shop et un grand magasin qui annonce ses Summer Soldes. La culture française, ça me tue.

Mais ce n'est pas ce que je désire. Un bistrot ! Le Petit Bal Chez Bébert ! Quel joli nom français ! Bébert lui-même me sert le café-crème. Ce sympathique ventru porte le bérêt, de généreuses moustaches, un accordéon et une baguette de pain, tout en sifflant une mélodie d'Édith Piaf. J'y vois des mecs et des nanas qui fument des Gitanes et boivent le pastis, tout en fredonnant des chansons d'Édith Piaf. Merveille ! Après cette halte si touristiquement satisfaisante, je poursuis mon exploration du boulevard quand arrêté par une jeune femme très maquillée, mégot au bout des lèvres, porte-jarretelles en évidence, qui me demande : "J'te plais, mon coco ?" Heu... Heu... Heu... "Je ne suis point celui que vous croyez." Elle s'éloigne en sifflant un air d'Édith Piaf. Ouf... Voilà la pluie qui s'en mêle et je suis perdu ! Où est mon hôtel ? Je joue de chance et je m'adresse à un gendarme qui non seulement m'explique le chemin, mais vient me reconduire à la porte du lieu, après avoir déposé son képi sur ma tête. Quelle amabilité ! "Pour les touristes, je me ferais teindre en blond s'ils me le demandaient. Vous venez du Canada ? Ah! Je rêve de ma cabane au Canada et des hivers infinis !" Dans ma chambre, je me sèche, puis, curieux, met le téléviseur en marche. J'y vois un Reality show, un Sitcom et les News. La culture française, il n'y a que ça de vrai.

Le reste de la semaine se passe avec charme. Je fraternise avec des sympathiques parisiens qui se déplacent en jouant de l'accordéon et en chantant les classiques d'Édith Piaf, tout en buvant du vin et en croquant des baguettes de pain. Jules m'a même fait cadeau de son bérêt. J'ai fait la java avec la gonzesse Lulu et le mec Dédé m'a enseigné les secrets de la pétanque. Hélas ! Le moment du départ approche. Je me rends compte que je n'ai pas acheté de souvenir. Me connaissant, hein... Je pousse la porte d'un disquaire. Joe Bassin Remixes. Non, non... Gaga Mouskouri Greatest Hits. Surtout pas... Michel Sardine Master Série. Non et non. Tiens ! Un best of de Serge Gainsbong ! Je n'ai pas de disque de ce grand auteur qui maîtrise la langue française ! Les chansons... No Comment, Intoxicated Man, Initials BB, Sea Six And Sun, Relax Baby Be Cool, Rock Around The Bunker, Love On The Beat, Flash Forward, Scenic Railway, Harley David Son Of A Bitch. Parfait ! Vraiment, la culture française me tue.

Quel beau voyage ! Si vous êtes sage, un jour prochain, je vous ferai part de mon séjour à New York.