Mario Bergeron multicolore

J'ai une relation d'amour et de haine pour ce livre. Allons-y pour l'amour : de superbes descriptions de la nature, une admiration sans bornes pour le fleuve Saint-Laurent. Thoreau s'était documenté sur l'histoire du Canada. On y croise des passages croustillants sur les paysans québécois d'alors, qui portaient tous des bonnets de laine. On y apprend aussi que les maisons rurales n'avaient pas de porte sur le devant. À la campagne, tout le monde se déplaçait à l'aide de petites voitures mues par des chiens. Enfin, il n'y avait pas de restaurant dans la ville de Québec.

Pour la haine, il y a chez l'auteur un net "esprit de supériorité" de l'Américain face à un autre peuple. Eh oui ! Tout comme aujourd'hui ! Je dois cependant admettre que Thoreau se montre aussi cynique envers son propre peuple. Il considère comme moyenâgeuses la présence et les comportements des militaires de la ville de Québec (ce qui n'est pas faux) et que le Québec d'alors avait un net retard sur la société nord-américaine. Les Québécois sont tour à tour malpropres et ignorants. L'auteur se voit aussi étonné de constater qu'on ne parle pas anglais à Québec. Il y a, de nos jours, des Américains qui pensent la même chose.

Lors de son retour dans son pays, les Américains, à bord du train, s'amusaient ferme des Canadiens croisés. À propos de ce voyage : douze heures pour passer du Connecticutt à Montréal ! Le chemin de fer n'en était qu'aux jours de sa petite enfance...

Un extrait : jour de marché à Québec.

Cette place du marché, sur le bord du fleuve, où les vieilles femmes s'assoient à leurs tables, en plein air, au milieu d'une foule dense, baragouinant toutes les langues, était le meilleur endroit à Québec pour observer les gens ; et les traversiers allant et venant continuellement avec leur équipage et leurs cargaisons bigarrés ajoutaient beaucoup de divertissement. Je les ai vus aussi aller chercher de l'eau au fleuve, car Québec s'approvisionne d'eau au moyen de charrettes et de barils.

Vous aurez deviné que la photo ci-haut a été prise au cours de l'été. Ce n'est pas un règlement, mais je prends souvent place sur le banc que vous voyez.

L'idée de ce roman m'est venue à cause de cette série d'articles sur l'Expo 67 que je vous ai présentés, il y a quelque temps. Fouiller dans tout ce que je possède relativement à cet événement m'a rappelé des jolis moments, que je pourrai attribuer à mon jeune personnage vedette, sans oublier que je vais glisser des éléments que je connais à propos d'Expo 67. Pas tout à fait un récit autobiographique, mais il n'y a pas de mal à se servir de mes souvenirs. Le roman n'a pas encore de titre. C'est l'histoire d'un garçon de treize ans, quelque peu encore enfantin, mauvais étudiant, et qui va rapidement développer une passion pour l'Expo qui l'aidera, sans s'en rendre compte, à délaisser l'enfance, à s'intéresser aux découvertes et le tout fera de lui un meilleur étudiant et un adolescent qui laissera enfin tomber les jeux de garçonnet. S'agira de glisser une petite amourette dans le décor, puis de parler de sa famille, de la société québécoise de 1967. Cela pourrait être très bien. Un plan a été établi, mais il est informel. Par contre, dès le départ, la galerie des personnages est élaborée et je lui demeurerai fidèle.  

Bien que tous ces CD soient répertoriés dans un fichier informatique, je ne peux dire précisément combien j'en possède, car, par exemple, j'ai des compilations de blues ou de jazz, mais elles sont indiquées comme "Volume 1 à 90", mais ne prennent qu'une ligne dans le fichier. Cependant, je ne cours aucun risque à dire que je possède 8000 disques. Aucun microsillon 33 tours ni de 45 tours, sinon des reliques de mon ancienne collection, qui comptait à peu près le même nombre d'éléments, mais que j'ai graduellement vendue au début des années 2000.  

Cependant, avec mes études universitaires et parce que je m'étais lancé à fond dans la série de romans qui allait être acceptée par un éditeur, j'ai peu à peu délaissé Horizons. Avec le recul, beaucoup de passages de ces milliers de pages me gênaient, me faisaient honte, si bien qu'il y a quelques années, j'ai fait ce que je n'avais jamais cru possible : j'ai tout jeté, bien que j'avais numérisé certains passages.

Le premier janvier 2005, sans y avoir réfléchi, j'ai recommencé Horizons, toujours en improvisant, mais avec mon expérience d'auteur publié, avec la sagesse de mon âge. Le récit est davantage réaliste et je n'aurais pas honte de faire lire ce roman secret, qui n'est cependant pas du tout destiné à la publication. Les personnages de base sont demeurés, d'autres se sont ajoutés et un grand nombre n'existe plus.

Écrire des petits bouts de Horizons est la dernière chose que je fais chaque jour, avant de me mettre au lit. Depuis 2005, il y a eu autour de 2000 pages, dans six parties. Écrire sur ces personnages représente un des plus grands plaisirs de ma vie.

Tentative de résumé de l'histoire ? Le couple amoureux, Jenny et Bucky, existe toujours et représente un peu le centre de tout le truc. S'ajoutent des jeunes musiciens et leur désir de réussite sur la scène folk et populaire. Enfin, le personnage principal : Suzanne, poète marginale, femme étrange, qui fume à la chaîne, boit sans cesse du café, vit la nuit et a un langage et des attitudes bizarres. Un des personnages les plus extraordinaires de tous mes romans !

Le dessin ci-haut était une page couverture d'un des tomes de Jenny de Manchester.

Sur mon blogue Extraits romanesques, je propose des extraits de Horizons. Le premier m'est très sympathique :

http://marioextraits.eklablog.com/manuscrit-horizons-a36840243

Le deuxième extrait : Intervention typique de Suzanne :

http://marioextraits.eklablog.com/manuscrit-horizons-a37686941

Il était costaud, ne souriait jamais, parlait promptement. Je me souviens surtout que lors des récréations, il prenait un bâton de baseball et que tous les gars se reculaient très loin, car le frère frappait la balle avec une immense force. Malchance qui est devenue chance : le frère Charles serait mon enseignant de la phase terminale.

Oui, en classe, il s'exprimait promptement et sans sourire. Cependant, c'était facile de voir que cet homme aimait beaucoup son métier. Même si sa voix tonnait, il n'a jamais utilisé cette arme pour abaisser un élève, pour lui adresser des reproches. Il était fascinant à voir évoluer, à écouter. Comme je lui avais dit que je me dirigerais au séminaire pour les plus hautes études, le frère Charles ne s'était pas privé pour me donner des conseils avec la plus grande gentillesse.

Quelques années plus tard, à l'adolescence, et passant sur la rue de l'école avec deux copains, nous avions vu l'homme dans son jardin, à la résidence des frères. Il nous avait tous reconnus et nous avait servi des verres de limonade, en retour d'un peu de notre temps pour savoir ce que nous étions devenus. "Mario ? Et le séminaire ?" Déçu d'apprendre que je ne fréquentais plus ce lieu, mais heureux de savoir que j'avais trouvé ma voie dans la grande polyvalente de béton. Le frère Charles était un homme de bon coeur et j'ai tant aimé cette année en sa compagnie, que j'ai fait de cet enseignant un personnage qui apparaît dans mes romans Ce sera formidable et Le petit train du bonheur, si bien qu'une ex-maîtresse, à la retraite, l'a reconnu et s'est empressée de me rencontrer lors d'un salon du livre de Montréal pour me parler de lui.

Monsieur Lovinsky, maintenant retraité, habite mon quartier et je le croise à l'occasion quand je me rends au dépanneur du boulevard. Il s'adresse à moi avec ce même sourire généreux et se dit content que je sois devenu romancier. Cet homme a été le seul rayon de chaleur humaine dans l'univers étouffant du séminaire.

À ma première année : Côme Cossette, enseignant en français, qui ressemblait un peu à Elvis Presley. Un jeune, plutôt calme. Je ne saurais dire ce qui se passait en classe, sauf que sa voix douce me donnait des frissons. Un jour, il demande la classique compo de 300 mots et je lui arrive avec le triple. J'ai récolté une mauvaise note pour ne pas avoir suivi la consigne, mais monsieur Cossette m'avait retenu en classe pour me dire, amicalement, que mon texte était bon et que je devrais écrire des histoires. À la fin de l'année scolaire, je lui présente mon premier roman : 500 pages. Ceci l'a sans doute étonné, mais cet homme, qui s'apprêtait à partir en vacances estivales, a pris le texte, l'a lu, m'a téléphoné en juillet, me demandant de le rejoindre chez lui pour en parler. D'autres s'en seraient lavé les mains, mais pas lui. Depuis ce jour, je ne cesse d'obéir à Côme Cossette : j'écris des histoires. L'année suivante, il n'était plus dans cette école et je ne l'ai jamais revu de ma vie, comme je n'ai jamais rencontré un autre homme prénommé Côme.

L'année suivante : cours d'Histoire du Canada, avec Alain Dion. Pas calme, celui-là. Une tornade ! Au delà des écarts de voix, des exclamations, du va-et-vient dans tous les coins du local, il y avait une passion évidente pour ce qu'il enseignait. On n'écoutait pas un cours d'Alain Dion : on le vivait. Tous les élèves l'adoraient, car il était trippant. Si le premier m'a incité à devenir romancier, Alain Dion a semé dans mon coeur la petite graine du futur historien. Au cours des années 1990, lors de mon stage en enseignement à la polyvalente, Alain Dion était toujours présent. Il m'a reconnu, mais ne se souvenait pas de mon nom. J'ai alors pu lui tendre la main et le remercier.

Quand on est étudiant adulte, dans la quarantaine et la cinquantaine, on ne peut s'attendre à ce qu'un prof influence notre vie, comme cela arrive au cours de l'enfance et de l'adolescence. Pourtant, cela m'est arrivé à l'université, grâce à cet homme : Jocelyn Chamard.

Jocelyn Chamard était un professeur associé à l'Université de Montréal, présent à presque toutes les sessions à l'Université de Trois-Rivières, en qualité de chargé de cours. Un chargé de cours est la même chose qu'un prof d'université, sauf qu'il gagne moins cher. Monsieur Chamard était un spécialiste de l'histoire ouvrière, des révolutions, des mouvements sociaux. Chose rare : il m'a enseigné à quatre reprises. Malchanceux, disaient certains. Pas d'accord, mais je n'ai rencontré qu'une seule autre personne l'appréciant. Tous les autres ne l'aimaient guère.

Pourquoi ? Ses cours étaient surchargés, l'homme était un mauvais communicateur, parlant bas et avec de curieuses hésitations. Bref, il n'était pas captivant, ni spectaculaire. Après les cours, monsieur Chamard était assigné à un petit local, pour recevoir les étudiants désireux de lui poser des questions. C'est à ce niveau que j'ai découvert un aspect qui m'a beaucoup influencé, tant comme étudiant en Histoire que comme romancier.

En effet : Jocelyn Chamard répondait aux questions par des questions. Manie d'abord déroutante, mais qui permettait à l'étudiant d'aller plus loin qu'une réponse toute faite. Davantage que se surpasser : derrière les réponses-questions, il y avait toujours un doute, ce qui, en Histioire, est essentiel pour entreprendre une recherche aux niveaux supérieurs de la maîtrise et du doctorat. Comme j'ai aussi croqué dans ces deux bestioles, à chaque fois que je dénichais quoi que ce soit dans un document d'archive ou dans un livre, je me posais sans cesse des questions. Méthode  substantielle et efficace. Mes profs à la maîtrise et au doctorat ne m'ont jamais parlé de ceci. Cependant, pour le mémoire et la thèse, il y avait l'ombre de Jocelyn Chamard à chaque page. Dans mes romans, je posais sans cesse des questions de base : Pourquoi ? Quand ? Où ?

Du point de vue pédagogique, l'homme avait un petit truc, pour les examens, qui permettait aussi d'aller un peu plus loin. Il donnait cinq questions deux semaines à l'avance, puis le jour de l'examen venu, il en posait deux. Les étudiants avaient donc préparé trois réponses pour rien ? Non, car ce travail leur a permis de mieux connaître la matière et de faire d'eux de meilleurs étudiants cultivés sur un sujet donné. Jocelyn Chamard était un homme formidable ! 

Après la fin de mes études, comme je n'avais pas d'emploi en enseignement, je m'étais inscrit au bacc en histoire, comme simple passe-temps et aussi parce que j'adorais cette sphère. Un de mes premiers cours concernait l'histoire politique du Canada. En entrant dans le local, le vieux était là. Je m'attendais à des exposés dortoirs, mais dès les premières minutes, cet homme m'a jeté par terre : non seulement il débordait de dynamisme, mais il avait une voix ferme et radiophonique, gesticulait beaucoup et, je m'en rendrai compte rapidement, il émettait des opinions, ce que jamais les profs d'histoire ne faisaient. De plus, il avait un sens de l'humour aiguisé. En fait, cet homme était moins âgé que je ne le croyais. La haute cinquantaine, mais il avait le physique d'un retraité de 75 ans.

Son nom m'avais fait sourciller : Jean-Marc Paradis. Hé ! J'avais lu son livre sur l'histoire du baseball à Trois-Rivières plusieurs fois. Au fil de nos échanges pendant les pauses, j'apprendrai qu'il fut un gourou de l'univers de ce sport : président de Baseball-Québec, membre du bureau de direction des Aigles de la ligue Eastern, arbitre, marqueur officiel, tant de choses.

Le deuxième travail de session concernait le légendaire premier ministre canadien Wilfrid Laurier. Comme je n'avais rien à perdre à ce moment-là et que j'avais vite noté l'humour de monsieur Paradis et aussi son aspect marginal, j'avais débuté le tout par une phrase qu'on ne voit jamais dans ce type d'ouvrage : "Wilfrid Laurier, c'est le gars dont on voit la tête sur les billets de dix dollars." De plus, je n'avais mis aucune référence, utilisant la paraphrase. Un peu plus tard, je croise monsieur Paradis dans un couloir et il me fait signe de le suivre dans son bureau pour m'avouer que ma phrase initiale l'avait fait éclater de rire, que mon travail était original, "enfin hors des sentiers battus." J'ai obtenu la note maximale.

J'allais développer une belle relation avec cet homme, un rare passionné d'histoire et de baseball. Chaque fois que je le croisais, nous ne parlions que de ces deux sujets. Il avait des opinions sur tout, avait prévu le départ des Expos de Montréal, l'échec de la ligue canadienne de baseball. J'étais alors à la Maîtrise et au Doctorat et monsieur Paradis ne m'a jamais guidé, mais il demandait des nouvelles de mes recherches et se permettait un conseil amical. Je l'ai vu une dernière fois en 2003, lors d'un lancement de livre. Jean-Marc Paradis est décédé au moment où il prenait sa retraite.

Jamais je n'oublierai cette voix franche, sa drôlerie et ses moues quand je prononçais le nom de Mark McGwire, le Rambo des Cards de St-Louis, qu'il accusait d'être bourré de stéroïdes des pieds à la tête. Je sais qu'il a légué son imposante bibliothèque à un étudiant qu'il admirait et que la recherche sur microfilms de journaux pour le livre sur l'histoire du baseball à Trois-Rivières avait été accomplie non par des étudiants de l'université, mais pas des adolescents en difficultés. Jean-Marc Paradis était un homme formidable, une perle rare d'humanité dans l'univers guindé de l'université.