Mario Bergeron multicolore

Quand j'étais petit, je faisais de l'insomnie. Rare, non ? Ma chambre était voisine à cette grande pièce qui était à la fois cuisine et salle à manger, où régnait un téléviseur. Quand je me mettais au lit, à 20.30 heures, j'entendais la télé à tue-tête. Parfois, je me levais à 22 heures et, obligatoirement, ma mère ou mon père me demandait : "Comment ? Tu ne dors pas encore ?" Pas tant que ce machin se faisait entendre, si bien qu'à huit ans, j'étais un enfant qui s'endormait après minuit. Une autre épine à ma situation : mon frère adolescent, partageant ma chambre, et qui ronflait. Vraiment très fort. Résultat ? Ado, j'étais insomniaque.

La plus belle partie de la journée, la seule où tout devient calme. Prédisposition à des actions douces : écrire, lire, se délecter d'un bon disque nocturne, sortir sur le perron pour rejoindre la chatte, écouter le silence, regarder la lune, le ciel séduisant. Au cours de l'été, il s'agit de la seule partie de la journée où il y a de la fraîcheur. J'aime alors sortir, marcher doucement, sans direction ni but précis. L'hiver, quand la neige tombe, c'est un coup d'oeil extraordinaire, comme si les flocons éclairaient la noirceur doucement, à la façon d'une caresse. L'hiver, la nuit est très longue, si bien que je couche tardivement, alors qu'en juin et juillet, la clarté se dessine à quatre heures quinze, trente, violant la beauté des moments que je viens de passer. J'ai toujours pensé que les gens qui profitent de la nuit pour dormir gaspillaient ce qu'il y a de plus beau dans la vie.