Mario Bergeron multicolore

Quelques semaines plus tard, je m'ennuyais de ne plus recevoir de messages et j'ai donc décidé de me trouver une autre copine. J'allais vivre la pire période de ce loisir. Je crois qu'il est passé par mon ordinateur huit femmes, dont certaines qui n'ont envoyé que trois messages. Rarement en haut de dix. Mais en décembre, une femme semblait vouloir échanger avec moi. Le hic est qu'elle m'écrivait sur un Ipod (ou peu importe le nom que l'on donne à ces jouets). Ma fìdèle amie l'a fait à quelques occasions et ses courriels étaient toujours très courts. Or, cette nouvelle ne faisait que ça et ses envois ne comptaient pas plus que quatre lignes. De plus, elle les envoyait à même mon message précédent, ce qui faisait un peu impersonnel. C'est comme si vous envoyez une lettre et que la personne vous répond à l'endos de la feuille.

Je lui ai demandé de cesser cette manie, de prendre son temps pour me répondre. Nenni : je continuais à recevoir des messages qui ressemblaient à des télégrammes. Cela me frustrait de penser que cette femme m'écrivait dans un autobus, en attendant son repas dans un restaurant, à sa pause-café ou quoi que ce soit. Cela me donnait l'impression de ne pas être une "activité importante". Alors, il y a eu heurts, puis cessation, suivi d'un message de haine de sa part.

Cela m'a tellement frappé que, depuis, pour la première fois depuis 1997, je n'ai pas cherché à trouver une autre amie. Communiquer, c'est quelque chose d'important, de précieux.  Je ne crois pas que les Ipod soient de réels objets de communication. Peut-être que je vais tenter plus tard, mais pour l'instant, cette dernière expérience m'a fait perdre des illusions face à la communication.

Je me suis toujours rendu là où je devais aller, sans aucun problème. Quand je vois l'argent que les gens consacrent aux automobiles, pour les plaques, l'essence, les réparations, l'achat de la voiture, je pense alors que je n'aurais pu avoir tous ces disques et me payer des péchés mignons. Parfois, quand je suis dans une auto avec quelqu'un d'autre et que j'essaie de lire les panneaux de signalisation, je ne les vois pas, à moins d'être tout près. Ce fut donc une bonne décision de me dire non.  Aucun regret.

1)- Quand je prends mon bain, aussitôt que je me glisse dans l'eau, la chatte arrive, monte sur le rebord de la baignore, regarde et, quand je sors un bras, elle le lèche, même si l'eau est chaude.

2)- Quand je m'installe à mon bureau pour écrire, elle monte sur le meuble précisément dès l'instant où je prends le crayon, se couche, ronronne et me regarde. Ma troisième Salomé faisait la même chose, mais en se couchant sur les feuilles. C'était moins rigolo...

Cette troisième Salomé m'a une fois fait une démonstration étonnante de son horloge intérieure. Je travaillais le soir, à cette époque, et revenais à la maison à minuit trente. En approchant de chez moi, Salomé était toujours installée à la fenêtre pour me regarder approcher. Une fois, j'avais triché et quitté le boulot une demi-heure plus tôt. En approchant de la maison : pas de chatte à la fenêtre. J'ai alors eu comme un pressentiment et décidé de demeurer à l'extérieur. La chatte s'est pointée à la fenêtre exactement à minuit trente.

Ce qui restait à faire ne me plaisait pas : recopier le roman. La chose m'était arrivé pour un autre texte, quelques années plus tôt. C'est long et pas rigolo du tout. Je me suis mis à la tâche le 3 décembre 2013 et je viens de terminer, en ce 3 février 2015. Calculez ! Pour ce travail, j'ai sacrifié un livre publié, arrachant les pages une par une, puis recopiant chaque soir. Pas que ça à faire, cependant, mais j'ai eu la discipline de recopier une ou deux pages tous les jours.

En réalité, ce boulot a été moins pénible que la première fois. Je me suis surtout rendu compte quel travail très pro cet éditeur avait fait avec ce texte. J'ai changé peu de choses : atténué la présence écrasante de points d'exclamation, remplaçé quelques mots, mais rien d'autre n'a été modifié. Cela m'a amusé, car, comme dans l'histoire de "Miroir, miroir, dis-moi qui est la plus belle", je me suis trouvé bon ! Ce roman était excellent et c'est blessant de penser au triste sort qui lui est arrivé. Je lui ai aussi redonné son titre d'origine : Le siècle du modernisme. J'ai l'impression que je vais m'ennuyer de ne plus recopier ce texte.

Au fait : l'histoire des livres numériques Amazon, c'est très compliqué à établir et j'ai laissé tomber cette idée.

Au fait, je n'ai jamais possédé d'appareil photo de ma vie, si bien qu'il n'en existe pas des centaines de votre humble serviteur.

Le lien suivant vous dirigera vers un blogue consacré aux photographies et illustrations de jadis :

http://mariobergeron.vefblog.net/

Le lieu était situé dans le sous-sol du cinéma Impérial et adoptait la forme longue d'une salle de ciné. Il y avait aussi deux paliers ; celui correspondant à la salle même et où je ne me suis presque jamais installé, puis l'autre palier, synonyme du vestibule, avec le bar à droite, puis l'estrade du DJ à gauche. C'est là que j'étais tout le temps, avec mon ami Gilles, responsable de mon initiation au Rio. L'autre grand copain Christian était plus que souvent de la partie, mais j'avais d'autres amis fidèles refusant le Rio, peut-être à cause du meurtre passé et aussi parce que le club était, dit-on, refuge de motards. Je n'ai jamais rencontré quoi que ce soit de répréhensible au Rio. Le serveur aux tables n'aurait pas voulu... Ah si ! Pas de serveuses ! Des hommes, tous de modèles géants et redoutables.

Beaucoup de musique, au Rio. De l'excellente ! On y entendait en majorité du rock et des pièces qui ne tournaient pas ailleurs. Il n'y a jamais eu de disco, de folklore ou de trucs trop mode sur les platines. C'est au Rio que j'ai connu des gens comme AC/DC, puis Police, un peu plus tard. Beaucoup de hard-rock classique (Purple, Led Zep, Sabbath) les incontournables progressifs (Yes, Genesis, ELP) et une bonne dose de Québécois. Forte, la musique ! Puissante ! Les enceintes sonores nichaient dans le fond de la boîte, de chaque côté de ce qui était une petite piste de danse.

Au Rio, on remplissait les cendriers et on vidait les bouteilles. Et on parlait, parlait sans cesse pour refaire le monde et l'actualité. On trippait ! À cause du cinéma, la musique ne pouvait pas être forte avant la fin de la diffusion des films, vers 23 heures. Très souvent, les amis me téléphonaient à 22 heures 45 pour me demande : "Tu viens au Rio ?" Inutile de s'y présenter avant : le Rio prenait vie après minuit, fermait ses portes à trois heures trente, mais je suis déjà sorti de là beaucoup plus tard.

Le Rio est disparu dans l'incendie de l'Impérial, autour de 1982. À ras le sol. Impossible de reconstruire. Je ferme les yeux et je revois la petite porte blanche avec l'indication "Cabaret Rio". Je revois l'escalier sombre où se réunissaient les fumeurs de pot. J'entends la musique, je sens l'odeur, je revois ces deux palliers. Je pense à cet aveugle et son chien guide qui était là tout le temps. Je revois les gens monter sur les chaises pour crier une demande spéciale au DJ. Et à jamais, des pièces de musique associées au Rio, comme celle que je vous présente. Plus de Rio ! J'y pense souvent... Puis j'ai des frissons en songeant à ce que le lieu serait devenu : un autre antre gouvernemental de rectitude politique.

Je n'ai pas de photo du Rio, pas plus que de l'Impérial. Alors, ci-haut, une photo de Gerry Boulet d'Offenbach me rappelant que j'ai dû entendre la chanson du jour des centaines de fois au Rio : Promenade sur Mars, par Offenbach.